А на душе как-то очень подкрадно скребут кошки. Воде мягкие и пушистые, а когти еще те... Больно, неопределенно, грустно, переменчиво, тепло. Сгораю. Останется только пепел, да и тот развеет беспристрастный ветер. Черт.
Слушаю сейчас:
Flёur -
Маленькие пушистые смерти
Комментариев нет:
Отправить комментарий